...y de fondo: Mi canción de humo - Santi Campos
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"Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde con fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas y entonces se ve estallar una luz azul y todo el mundo suelta un 'Ah!!!!!'"
et quand nous respirons... la mort a nos
poumons / descende, fleuve invisible
avec des lourdes chants...
"Fumar: quemar un tiempo acumulado
por el trabajo humano en el tabaco.
Colmar la nada que parece el aire
con las formas del humo controlable.
Llenar todo vacío con los sueños
de otros que por ajenos son más nuestros.
Tramar con las imágenes triviales
de los medios, nuestras escenas reales.
Placer pequeño, humano, tolerable.
Social, fiscalizado, numerable.
Fumar: desear que cesa en un deseo
de volver a desear buscando un nuevo
desear que nunca cese y siga ardiendo
y en sed que arda insaciada arder viviendo."
Xavi, me encanta tu blog... Y sí, Cecilia, has acertado, era "Ese maldito yo".
Y a cuento de lo de Kerouac, suscribiría lo siguiente, pero poniendo un "no" delante del párrafo:
"Quiero asegurarme contra otra cosa, tal vez más seria que la locura, a saber, una cierta anomalía por así decir, una cierta multiplicación de las posibilidades, que se produce suando uno se aleja y se desvía del camino único."
Witold Gombrowicz
sera topico, pero nunca vi cerca mi camino,
a decir verdad, no conozco a nadie que sepa donde esta ese camino, pero todos seguimos andando.
"madeleine... viendo pasar los coches, debajo del porche, mientras llueve en tu ciudad..."
algunos, vemos el camino sentados desde casa esperando el momento idoneo para levantarnos, aunque llueva en la ciudad. Es de locos pero... en la vida real no existen los ingenieros de caminos.
"ese maldito yo": descubrí ese libro a través de la lectura de algunas entrevistas a cierto personaje parecido físicamente a dylan... que, por aquel entonces (años 97 y 98) había publicado un disco en solitario tras la disolución de una de las mejores (para mí, la mejor) bandas de rock en castellano de todos los tiempos...
leer mucho tiempo seguido a cioran o voltaire puede llegar a afectarnos seriamente, ya lo dijo andy chango... pero... y qué?
felicidades audrey!! celebra tu día con sonrisas, algunas serán muy tiernas y contagiosas, lo sé...
siloam, suerte en tu ruta por el sendero trazado por kerouac, mantén los ojos muy abiertos y tráenos muchas anécdotas... y mucho jazz también.
santi, gracias, qué más puedo decirte? (tantas cosas...) de momento, me repito: un gran descubrimiento... los dos enviados especiales a zgz me informaron casi in situ de la grata experiencia que vivieron entorno a tu concierto. desde aquí, te deseo toda la suerte del mundo y que mucha gente pueda sumarse y disfrutar tanto como algunos de nosotros con tus canciones.
Benjamín Prado - Jack Kerouac en la casa encendida
Jack Kerouac viene andando entre fábricas rojas,
se parece
al movimiento extraño
del jardín, es un mundo
que avanza lentamente
igual que un sueño.
Los sueños se parecen a la sombra.
Esta noche
con árboles mojados que son nuestro destino,
entre las calles frías,
hoteles solitarios,
cuartos con bellos pájaros azules,
piensa: cualquier historia
puede contarse aún como si fuera la única,
mientras las horas pasan
entre relojes públicos que extienden su justicia
como ríos de sombra,
como tardes que esperan
el animal inmenso que se forma en el cielo.
En los pequeños cuartos con pájaros azules
hay hombres solitarios
y en su sueño hay estatuas que regresan
del orden de la nieve:
Diana cazadora debajo de los árboles,
nieve que se deshace,
que sale de su muerte convertida en arquero.
Jack Kerouac piensa: a veces
por la noche
no es fácil distinguir los trenes de los ríos,
la red, la jaula
donde están encerradas
la red, la jaula.
Dentro del viento hay animales de sombra,
silencios
donde el cielo
pone sus hospitales,
el cielo con delfines,
el cielo hecho de fuentes detenidas.
El viento en el jardín,
rosas rojas palomas seguidas por el fuego.
O decir algo audaz
por ejemplo
mi oído
es una caja llena de langostas,
para explicar el paso de los trenes.
Al despertar, tus manos
surgen del fondo de tus propias manos
y piensas: las palabras
de un libro son como la respiración de un cuerpo,
por qué diría André Breton el gesto
de las bañistas es la muerte del lobo.
Abro un libro,
La casa
encendida,
alguien dice
para qué sirve la palabra ahora.
40 años más tarde
el hombre ha muerto,
40 años después de preguntarse
para qué sirve la palabra ahora.
Pero antes de eso, un día
de verano,
la última vez, ya era su poema,
con aquella mirada suya
tan suave y tan honda
que parecía que iba quemándose mientras miraba.
Cerca de ti,
al lado
de tu ventana,
el jardín crece como las palabras de un libro,
como los animales de sombra que se acercan
hacia la luz
mandados por el cielo,
mientras oigo la lluvia,
la lluvia triste de los coches aparcados
con su ángel transparente,
con su mano vacía
que busca el corazón de los hombres dormidos.
La tierra húmeda fluye
con olor de leones y soledad de río.
La lluvia de verano
que entra con sus espadas en la paz de los días.
Yo pienso en mí-como quien se reúne
con un desconocido-hace unos años:
una ciudad distinta
con canales y barcos encendidos
sobre el aqua-como si el ángel frío
ya se hubiese llevado
mi corazón al sueño de otro hombre-
mientras oigo la lluvia,
mientras la lluvia cae sobre las dos ciudades,
sobre los grandes árboles mojados
que son nuestro destino.
En el camino, de kerouac me retrotrae a cierto viaje por italia, y al día en que por enfermedad tuve que permanecer postrado en la cama del hostal ABC de mantova. leí En el camino en 24 horas porque prácticamente no podía hacer otra cosa, y creo que ese mismo día lo olvidé. debería volver a leerlo, claro, pero supongo que ya no será lo mismo.
esos libertarios, somos toos, los beatniks del presente.
el alma y el espiritu de ellos reencarnó en nsotros.
no permitamos que el dios del dinero,petrolero y fierristico nos pudra.
seamos los mejores, en el 2006, estemos enla altura, block al alma negra del universo--
escribanme please boys !!!!
Vaya, qué alegría encontrarse con Kerouak por aquí( por no hablar de Quique, Sabina, Las gaviotas de Juan...) "cuando te ilumines, sabrás que has estado ilumindado siempre"J.K